Ya han llegado las garzas, los picabueyes. Las he visto pasar en escuadrones ordenados y, según me dijo Patrick, indican el fin de la estación de lluvias. Es verdad,
hace días que no llueve, las aguas estancadas desaparecen, el aire viene más fino y el cielo más transparente, más profundo.

Han llegado también del Norte el tucán, el gavilán y el milano y no tardará en hacer su aparición el harmatán, ligero y corredor, del otro lado del río Niger, quizá de más allá del Teneré o del Aïr, allí donde se hacen los vientos y se pierden las gentes con sus camellos, el desierto.

Es que estamos a un paso y por las noches nos viene el eco de ese mar interior y podemos seguir sus rutas por la Cruz del Sur, Betelgeuse, tan vivas como son. Así me parece todo más fugitivo, transitorio, andariego.

La tierra de cultivo pierde consistencia y los pasos del camino levantarán nubecillas de polvo de una tierra trillada, desmenuzada por tantos peregrinos que no han dejado más huella que este polvo secular acompañado por los rebaños de cebúes y pastores peul que también inician la trashumancia hacia el Sur con los brazos abiertos apoyados sobre el palo que recorre sus hombros y su sombrero cónico de paja.